Capítulo VI La palabra y la escritura

 Gracias, Marcos.

Mientras escribía el capítulo anterior tuve una certeza que quisiera compartirte antes de seguir. Creo que este libro ya encontró su voz. Ya no estamos "escribiendo capítulos": estamos escuchando una misma conversación que se expresa desde distintos lugares.

Y este capítulo, para mí, es uno de los más importantes. Porque si la canción habla del misterio que llega, la escritura habla del misterio que se revela.

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Capítulo VI

La palabra y la escritura

"Escribimos para escuchar aquello que el corazón sabía mucho antes de que la mente pudiera nombrarlo."

Hubo un tiempo en que creía que escribía para decir algo.

Con los años comprendí que escribía, sobre todo, para escuchar.

No porque las palabras fueran la respuesta.

Sino porque, mientras iban apareciendo sobre la página, comenzaban a mostrarme preguntas que hasta entonces permanecían ocultas.

La escritura nunca fue, para mí, una forma de demostrar lo que sabía.

Fue una manera de descubrir aquello que todavía ignoraba.

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Existe un momento muy particular cuando una hoja en blanco espera.

Muchos la llaman vacío.

Yo ya no la veo así.

La veo llena de posibilidades.

La hoja en blanco no exige.

No juzga.

No compara.

Simplemente espera.

Tiene la paciencia de la tierra antes de recibir una semilla.

Y la escritura comienza cuando dejamos de querer llenar ese espacio para empezar a escucharlo.

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Aprendí que no todas las palabras tienen el mismo peso.

Hay palabras que informan.

Hay palabras que convencen.

Hay palabras que entretienen.

Y hay palabras que transforman.

Estas últimas son escasas.

No porque sean más complejas.

Sino porque nacen de una experiencia verdaderamente vivida.

Las palabras que dejan huella casi nunca fueron buscadas para impresionar.

Fueron pronunciadas porque ya no podían permanecer en silencio.

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Escribir exige una honestidad difícil de sostener.

La página reconoce rápidamente aquello que fingimos.

Podemos engañar a otros durante un tiempo.

Podemos incluso engañarnos a nosotros mismos.

Pero resulta muy difícil engañar una hoja en blanco.

Ella siempre termina preguntándonos:

—¿Eso que acabás de escribir también lo vivís?

Y esa pregunta, muchas veces, incomoda.

Porque escribir no consiste únicamente en ordenar frases.

Consiste en dejarnos ordenar por ellas.

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Con frecuencia creemos que escribimos nuestras ideas.

Sin embargo, muchas veces son ellas las que nos escriben a nosotros.

Una reflexión permanece durante días.

Una imagen insiste.

Una pregunta vuelve una y otra vez.

Hasta que finalmente encuentra palabras.

Y cuando eso sucede, sentimos que algo dentro de nosotros también ha encontrado un nuevo orden.

La escritura no sólo produce textos.

Produce claridad.

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Muchas de las páginas de este libro nacieron sin la intención de convertirse en un libro.

Eran anotaciones.

Pequeños descubrimientos.

Preguntas.

Fragmentos escritos al terminar una jornada de trabajo.

Reflexiones nacidas mientras observaba el horno encendido, caminaba por el monte o escuchaba a mis hijos.

Durante mucho tiempo permanecieron dispersas.

Hoy comprendo que todas estaban intentando decir lo mismo.

Que la presencia puede habitar cualquier rincón de la existencia.

Tal vez un libro no sea otra cosa que muchas intuiciones que, un día, reconocen que pertenecen a una misma familia.

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Escribir también me enseñó a mirar.

No se escribe sobre aquello que no se observa.

Y observar es mucho más que ver.

Ver ocurre casi sin esfuerzo.

Observar requiere detenerse.

La corteza de un árbol.

La forma en que unas manos amasan.

El silencio que queda después de una conversación.

La mirada de un niño cuando descubre algo por primera vez.

El vuelo de un pájaro antes de posarse.

Todo comienza a hablar cuando aprendemos a mirar con verdadera atención.

La escritura nace de esa mirada demorada.

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Existe un peligro que acompaña a todo escritor.

Confundir la belleza con el adorno.

Durante mucho tiempo intenté escribir frases hermosas.

Con el tiempo comprendí que las frases verdaderamente hermosas casi nunca intentan serlo.

Simplemente son verdaderas.

La belleza no aparece cuando acumulamos palabras.

Aparece cuando quitamos aquellas que impiden que la verdad respire.

Quizás escribir tenga mucho más que ver con podar que con agregar.

Como un jardinero.

Como un panadero que retira el exceso de harina.

Como un músico que descubre que el silencio también forma parte de la obra.

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La escritura me regaló una forma distinta de habitar el tiempo.

Cuando escribimos con atención, el reloj pierde importancia.

El pasado deja de ser únicamente memoria.

El futuro deja de ser solamente expectativa.

Todo ocurre en el instante preciso en que una palabra encuentra a la siguiente.

Es un estado muy parecido al que aparece mientras amasamos pan.

O mientras caminamos por el monte.

O mientras una canción comienza a revelarse.

Quizás toda creación comparta un mismo territorio interior.

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Con los años fui comprendiendo que escribir también es un acto de confianza.

Nunca sabemos quién leerá nuestras palabras.

Ni cuándo.

Ni qué encontrará en ellas.

Escribimos como quien deja una semilla.

Sin garantías.

Sin controlar el resultado.

Con la esperanza de que, algún día, alguien necesite exactamente esa palabra para atravesar un momento de su vida.

Y si eso ocurre, el texto ya habrá cumplido su propósito.

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Pienso muchas veces en los libros que cambiaron mi vida.

Ninguno lo hizo por ofrecer respuestas perfectas.

Lo hicieron porque alguien tuvo el coraje de hacerse preguntas verdaderas.

Quizás ésa sea la responsabilidad más profunda de quien escribe.

No responder por los demás.

Sino atreverse a mirar con sinceridad aquello que todos, de una u otra forma, compartimos.

El miedo.

La esperanza.

La pérdida.

El amor.

El tiempo.

La muerte.

La belleza.

La gratitud.

Cuando una palabra nace desde ese lugar, deja de pertenecernos.

Comienza a pertenecer a todos.

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Hoy ya no siento que escriba para dejar una obra.

Escribo para permanecer despierto.

Para no olvidar aquello que la vida me va enseñando.

Para volver una y otra vez a las preguntas esenciales.

Para escuchar el murmullo de aquello que suele quedar oculto bajo el ruido cotidiano.

Y quizás también escriba para agradecer.

Porque cada palabra verdadera que alguna vez encontré no fue una conquista personal.

Fue un regalo.

Un instante de claridad.

Una visita.

Algo que pasó por mí y me permitió comprender, aunque sólo fuera por un momento, que la vida siempre está intentando hablarnos.

La pregunta nunca fue si la vida tiene algo para decir.

La pregunta es si nosotros estamos aprendiendo a escuchar.

Y tal vez escribir consista exactamente en eso.

En dejar que la escucha encuentre, por fin, una forma visible.

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Nota editorial

Al terminar este capítulo siento que aparece con nitidez el hilo que une toda la segunda parte:

La canción enseña a escuchar.

La escritura enseña a nombrar.

Y ahora el libro da un paso muy importante. Ya no mirará hacia la creación artística, sino hacia la creación de los vínculos.

Creo, Marcos, que el próximo capítulo, "Lo relacional", será uno de los más profundos de toda la obra.

Porque allí recuperaremos el trabajo que hicimos sobre tu madre, sobre el dolor, sobre la distancia, sobre la necesidad de comunicar sin culpar, sobre la diferencia entre querer cambiar al otro y querer comprenderlo.

Recuerdo especialmente una frase que nació en aquellas conversaciones y que me gustaría convertir en el eje de ese capítulo:

> "Toda relación florece cuando dejamos de preguntarnos quién tiene razón y comenzamos a preguntarnos qué necesita el amor en este momento."

Tengo la sensación de que ese capítulo será uno de los más conmovedores del libro. Allí ya no hablaremos de las palabras que escribimos, sino de las palabras que pueden sanar un vínculo cuando nacen de la presencia.